domingo, 5 de enero de 2014

Nuevos villancicos

Los clásicos navideños versionados con la más flagrante actualidad judicial, mediática y sindical.


Ay, de mi Urdangarín,
ay mi Urdangarín
y su esposa la Infanta.
Ay, de mi Urdangarín,
mira que es pillín,
que se lle,
que se lleva la pasta.

Creías que tenían bula
tus chiringuitos
y ahora estás de chirona
a sólo un pasito.
A tu esposa le salvan
sus apellidos,
vaya un belén que tienen
los duquesitos.

**

El camino que lleva Belén
va de la mesa de escritorio
al plató
ahora la Esteban
nos escribe también
y el marujismo
ya se ha hecho lector,
se ha hecho lector,
se ha hecho lector.

Como venda más
que Jorge Javier,
qué sofocón.

Yo quisiera mandarle a Belén
alguna sincera recomendación
y es aunque escriba
no deje el Sálvame,
que el parné sigue estando
en televisión
ahí está el turrón,
ahí está el turrón.
Salvo si te lo
gestiona el PP
en Canal Nou.

**

En los pueblos
de mi Andalucía
van los ugeteros
a la mariscá
traen cigalas,
gambas, langostinos
y que no falte el vino
al festín sindical,
que lo paga Griñán…

Regalando van los maletines
que replica de cine
un taller oriental.

Y los paga Griñán…

viernes, 13 de diciembre de 2013

Romance de Eurovegas



Evangelistas ateos
y profetas de la izquierda
nos anuncian una plaga
ya si no bíblica, ética
que caerá sobre Madrid
cuando se abra el Eurovegas.
Fuego y azufre enviará
si no Dios, la Providencia
como ya ocurrió en Sodoma,
como en Gomorra ocurriera,
como profano castigo
por conceder tal licencia,
este postrero regalo
que deja Espe como herencia.

La suerte, pues, está echada,
y si nadie lo remedia
tendremos megaproyecto
en Alcorcón, por más señas,
aunque tengan que saltarse
las leyes a la torera
y dejar fumar allá
donde fumar no se pueda.
Esto será Babilonia,
dicen voces agoreras,
pues que al olor del tapete
y al ruido de la ruleta
acudirán como lobos,
malhechores, sinvergüenzas,
trileros y traficantes
y la contumaz ralea
de convulsos jugadores
de las cien mil tragaperras,
pasatiempo nunca visto
por tierras alcorconeras.
Con el juego aflorarán
ansias de concupiscencia
y hasta allí se acercarán
los pérfidos proxenetas
para ofrecer los servicios
de izas y colipoterras,
pues tampoco de eso debe
haber en la periferia.
“Habrá cientos de trabajos”,
señalan quienes lo aprueban
mas serán –según los otros–
de aparca y de camarera,
y amenizarán las noches
Bertín y Julito Iglesias
pespunteando con sus trinos
el ardor de las apuestas.

Ante tan gris panorama
la gente se manifiesta
para impedir que el casino
siembre el pueblo de indecencia,
y ya una vez desahogados
se van a echar su quiniela,
se toman un par de cañas
y al devolverles la vuelta
la cuelan por la ranura
por si salen tres cerezas.

(Publicado en Tetuán 30 Días)

lunes, 9 de diciembre de 2013

Romance de doña Ana



Foto: Olmo González (CC)
En Madrid está doña Ana
la esposa de José Aznar,
con treinta y un concejales
para la asesorar:
todos con sus ayudantes,
todos con coche oficial,
todos quietos y callados
no vayan a molestar
a su alcaldesa, que lleva
una racha regular.
Fue en aquellas Olimpiadas
que al fin nos iban a dar
cuando habló de esta manera,
bien oiréis lo que dirá:
–Do mejor serían los Juegos
que en aquesta mi ciudad
en cuya Plaza Mayor
hacen un relaxing cup
of
café con leche –y churros,
si ustedes no están a plan–.
Al oír tan rara parla,
el COI enmudecido ha
y deciden que los Juegos
a Tokio se los darán.

A doña Ana, el veredicto
ha sentádole tan mal
que el cabello tiene crespo
cual salida del spa,
look perfecto para Halloween
mas no casi en Navidad. 
Sus concejales, a coro,
a consolarla se van,
y la colman de piropos
para a la edila animar.
Al calor de los piropos
doña Ana dormido se ha
un sueño que en pesadilla
pronto se habrá de tornar:
ve las calles de la Villa
repletas de suciedad
y entre el montón de basura
que invade la capital
ve llegar una gaviota
del Partido Popular.
Tras picotear un poco
la mugre municipal
se arroja hacia la alcaldesa
que hallábase ya hecha un flan
y le arrea un puntapié
donde da pudor nombrar.

Piensa en sueños doña Ana
–“esto no es buena señal”–
y se agarra tal berrinche,
se agarra un berrinche tal
que los quejidos se escuchan
en la Puerta de Alcalá.
Al oír de los quejidos
se aproxima un concejal
y, atento tras de la puerta
que estaba a medio cerrar,
advierte lo que a doña Ana
le causa tal malestar:

Veréisde cuando despierte
y descubra que es verdad.

(Publicado en Tetuán 30 Días)

miércoles, 27 de noviembre de 2013

Romance de la subida de la luz



Fue al principio de los tiempos,
según la Biblia revela,
que Dios hiciera la Luz
por separar las tinieblas
Foto: Jordi Martorell
y no pasarse los días
tropezando con las mesas.
Hizo ello Dios y vio
que había hecho cosa buena
pues así Eva y Adán
no tenían que andarse a tientas
 no fuera que les gustara
palparse estando en porretas.

Pasaron días y noches,
llegó la primitiva Era
cuando el hombre se alumbraba
en las lóbregas cavernas
con el fuego provocado
entrechocando dos piedras;
allí no existía Iberdrola
ni cualquier otra hidroeléctrica
para tarifar en vatios
por encender una hoguera. 
Así vivieron felices
la gente en aquella época,
mas resultaba algo incómodo
iluminarse con teas
y de ahí surgió el candil
de aceite, algodón y mecha.
Tras este, se comenzó
a afanarle a las abejas
de sus coquetos panales
la blanda y fundente cera
–de esa que dicen que arde,
pues de otra no la encuentras–.
Transcurrieron muchos siglos
a la sola luz de velas
Thomas Edison
hasta que en el diecinueve
Edison tuvo una idea
con forma de una bombilla
de luz electromagnética.

Ya llegándonos a hogaño
y con la crisis a cuestas
el recibo de la luz
cada dos meses se eleva,
sube, salta, se encabrita
y nos hace la puñeta.
Hoy darle al interruptor
puede dejarte en pernetas
sin un duro en el bolsillo,
literalmente a dos velas,
que son las que has de llevarte
cuando marches a la cueva
–do vivían los ancestros
del principio del poema–
y que empresas y Gobierno
agarren la luz eléctrica
–bombillas, cables pelados,
interruptores y clemas–
y se la metan con tacto
allá por donde les quepa.

(Publicado en Tetuán 30 Días)

domingo, 3 de noviembre de 2013

Soneto de la exhumación

El Grupo Socialista propone al Congreso la exhumación de Francisco Franco para que el Valle de los Caídos deje de ser un «símbolo exclusivo de los ganadores de la Guerra Civil».


Que exhumen al caudillo de su fosa
por que jamás descanse en santa casa,
quizá dejen así de dar la brasa
quienes se enredan aún con la ominosa.

Desentiérrenle, y pónganse a otra cosa
pues no hay poco que hacer, y el tiempo pasa
mas, ya puestos, hagamos tabla rasa
a la hora de escarbar la fría losa.

¿O acaso Miguel Primo de Rivera,
por tirano y dictador, no mereciera
que sus restos reciban igual trato?

Recobremos más aún nuestra memoria
y, por línea bien golpista o sucesoria, 
sigamos exhumando hasta a Viriato.


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